Settembre

Questo e` un po' il crocevia di un anno. Questo punto d'arrivo e di partenza. Cosi` silente la morte dell'estate mi lascia indifferente. Bello settembre. Lo e` sempre stato. L'aria punge. La vita punge. In questa manciata di giorni ci sta tutto, i ritorni le partenze gli addii. In questa manciata di ore che separa dal futuro, il tempo e` sospeso, innaturale, neutrale. Il tempo si disinteressa di me. E i tuoi occhi arrivano, tradotti dal ricordo di altri occhi, di altro blu. I tuoi occhi promettono un blu che non e` gia` piu` tuo, che forse nemmeno esiste che, di certo, tu non approvi; ma che vuoi, il blu e` un vizio, e` uno stile di vita e` un difetto alla nascita, una perversione lunga tutta una vita... il blu e` la mia malattia. La mia pazzia, la mia nostalgia.